Cartoon illustration of a boy with a bagpipe looking perplexed at a hawk perched on a branch in a dense, green forest.

Der Falke schüttelte missbilligend sein Gefieder. „Ich würde in Ineras alter Hütte nachschauen.“ Die Art, wie er das sagte, ließ keinen Zweifel daran, dass jeder Wichtel mit einem Mindestmaß an Bildung diesen Gedanken bereits Stunden zuvor hätte haben müssen. „Wer ist Inera?“, fragte McDudel. Der Falke verdrehte die Augen. „Die Frage lautet: Wer war Inera?“ Er reckte den Schnabel in die Luft und nahm die Pose eines Professors ein, der gerade einem besonders begriffsstutzigen Studenten begegnet war. McDudel betrachtete ihn mit einer Mischung aus Neugier und Verärgerung. Das Verärgerte gewann knapp. „Wer oder was zum Wichtelbart ist Inera?“, fragte er noch einmal und hob dabei die Pfeife seines Dudelsacks. „Inera war die berühmteste Hexe dieses Waldes. Noch heute erzählen die Leute Geschichten über sie. Manche sind sogar wahr. Ihre Hütte steht immer noch dort, wo sie sie verlassen hat. Verzaubert. Unverändert. Der Kessel blubbert noch immer.“ „Seit wann?“ „Niemand weiß es.“ „Und niemand hat nachgeschaut?“ „Das wäre vernünftig gewesen.“ „Ach so.“ Das erklärte alles. „Und wo finden wir diese Hütte?“ Der Falke breitete die Flügel aus: „Steig auf meinen Rücken.“ McDudel blinzelte. Dann flogen sie los. Tiefer und tiefer in den Wald hinein. Die Bäume wurden dichter. Die Äste verschlungener. Das Grün war so undurchdringlich, dass selbst das Sonnenlicht irgendwann aufgab und wieder umkehrte. Doch der Falke wusste genau, wohin er flog. Plötzlich ging er in den Sinkflug über. McDudel Voir plus