Woman lying on a towel on a tropical beach at sunset, with a resort building in the background.

Blanche Ryu lag rücklings am Strand von Varadero, dem wohl berühmtesten Küstenstreifen der sozialistischen Republik Kuba. Von weitem konnte man sie glatt für eine Touristin halten. Vielleicht eine derjenigen, die neuerdings von Mexiko aus rüberkamen, weil ihre Dollars hier das Zehnfache wert waren. Sie lag auf einem groben Strandtuch. Die Sonne stand schon tief und die Luft war heiß. Unter ihr nasses Haar hatte sie ein Handtuch als Kissen geklemmt. Das rechte Bein hatte sie angewinkelt und salzige Tropfen liefen an ihrer Haut hinab. Blanche Ryu war schmal und hatte blasse Haut, aber die karibische Sonne hatte sie getönt bis sie die Farbe von Rohrzucker hatte, ein reines, warmes Goldbraun. Ihr schwarzes Haar war nass vom Salzwasser und klebte ihr flach am Kopf und ihre Augen waren so dunkel, dass man die Pupillen nicht vom Rest unterscheiden konnte. Das Gesicht war hart und gut geschnitten: die hohen Wangenknochen, die ihren Zügen eine fast architektonische Strenge gaben, und die dunklen Augen, die einen direkt ansahen, ohne zu blinzeln. Die Nase war gerade und schmal über dem Mund. Die Lippen waren fest und voll, aber sie hielt sie hart zusammengepresst. Sie scannte das Anwesen auf dem hügel nicht einfach nur; sie zerlegte es in Sektoren. Es war der Blick von jemandem, der in Millisekunden Entfernungen misst und Windgeschwindigkeiten am Zittern der Palmwedel abliest. Ver más